La Palma del Condado

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" A mi amiga Rosalía"

Cuando éramos soldados de metro cincuenta, chalecos de lana, flequillo largo - ahogado en colonia de litro-, y pantalón con rodilleras, la calle de mis amores todavía era blanca.Aún el malpesa no le había comido terreno a la cal, y alguna que otra mula, con su andar cadencioso y el mágico acorde de sus cascos sobre los adoquines, nos obligaba a detener nuestra “batalla” mientras asistíamos al ritual del esparto; cuando la casa se abría de par en par, y por ella cruzaba la bestia caminito de la cuadra.

Cuando éramos soldados, la navidad tenía menos luces. Los belenes eran nacimientos, y el papel “albal”; corriente de todos los ríos. Nada sabíamos de un gordo con barba, vestido de rojo que viajaba en trineo. Nos daba igual, al fin y al cabo, ninguno teníamos chimenea….

Nuestro regalo de  Navidad era la calle; la que no tiene principio. La calle blanca de nuestra niñez, por la que el  tímido sol del invierno jugaba – como nosotros- al escondite por sus hechuras. La calle era nuestro campo de batalla, y nosotros, disciplinados soldados entregados a cada juego. Disciplinado tercio infantil, que a pesar de diciembre y sus fríos, aceleraba el pulso al ritmo de bombos de detergente.

La calle… escuela lúdica con adoquines, donde los coches servían de porterías, los balcones de canastas de baloncesto, y la ventana de los “rati”, de improvisado anclaje para el borriquillo manso. ¡Cuántos “bollos” en la frente!

Cuando éramos soldados, el rancho de la merienda consistía en un “pepito” y dos onzas de “elgorriaga”. Demasiado pan, para tan poco chocolate; delicioso manjar para las cabras de Rosalía “la cané”. El pan era mucho, y la tapia muy baja.

Eran tiempos en los que las distancias eran largas, la necesidad mucha, y los medios muy pocos. Pero éramos felices, porque la diversión y los amigos estaban cerca; al otro lado de la puerta, en la calle.

La carta a los Magos de Oriente,  siempre estaba sometida a las exigencias del guión, y nunca llegó el escalestrix, tampoco nos importó.  Aún sabiendo- como sabíamos- que los reyes eran los padres, nos conformábamos con lo que había. Y ahora, con el paso de los años,  veo a “los reyes” cada vez más magos: por regalarnos lo mejor que se  puede regalar a un niño, su infancia. Eso sí, endulzada con el aroma del horno de “Juan Pilar”.

Cuando éramos soldados, las niñas eran enfermeras de falda a cuadros y leotardos, y al anochecer, después de cada batalla, jurábamos amores inmortales; que en muchos casos, siguen tatuados en los umbrales. Como nuestra infancia, grabada en las cales de una calle que no tiene principio: sólo las cuatro letras que forman su Cabo.

  Fernando Lepe

pgiraldo

Re: CUANDO ÉRAMOS SOLDADOS Dec 26 2009 16:20:12 "La única patria de un hombre es su infancia". El poeta, enamorado de Ronda, y por extensión, de Andalucía toda, nos legó una bella antología de frases hermosas. Alguien más actual pretendió corregirla, o al menos adaptarla a nuestros tiempos y dijo aquello de que “se es de donde se nace, pero también y quizás más aún, de donde se aprueba la reválida de cuarto”. Hoy diríamos de donde se saca el graduado escolar. Rainer Maria Rilke, el poeta austríaco que nos dejó la frase que encabeza estas líneas dejaba claro que al hombre, después de vivir en sitios diferentes, incluso en países distintos, al final lo que le queda claro, como a Machado es el patio donde madura el limonero, que le oyó sus primeras risas infantiles. Hace mucho que hice propio el lema de Rilke. Después de vivir hasta en cuatro provincias andaluzas y en más de una localidad de cada una de ellas, y hasta después de haber echado raicillas superficiales en la segunda tierra que me acoge durante varios meses al año, al hacerme cepa vieja solo encuentro tierra fecunda donde agarrarme, donde sentirme vivo, aunque solo sea con el sentimiento, cerca de una torre sin igual, de unas palmeras, de una Plaza y unas calles que me vieron crecer desde el momento en que vi la primera luz hasta que la vida me fue alejando de todo ello. Es hermoso Fernando lo que dices y como lo dices. Solo te conozco de leerte y de esa foto que me habla de una joven madurez o de una juventud que está empezando a madurar. Por eso, imagínate esas cosas que cuentas pero treinta años atrás. Cuando en las esquinas lucía solo una bombilla como todo alumbrado, había muchas calles aún empedradas y hasta en calles principales había trozos de acera terriza, donde hacíamos “joyuelos” para las bolas, que aún no se llamaban canicas o para que volaran los trompos de encina que venían de Niebla, de la feria de Tosantos, junto a las castañas y los peros de Galaroza. Toma el testigo, compañero. Los que hemos mantenido viva la llamita de esos recuerdos durante treinta o cuarenta años, dejándolos plasmados en los medios que han estado a nuestro alcance, empezamos a estar algo cansados. Pero que no se pierdan los relatos más tiernos de nuestra joven historia. Y a los que peinan canas semejantes a las mías, incluso de más solera, les invito a que lo pongan por escrito en este cendal de nubes del ciberespacio, en este rincón donde cabe todo lo que se escribe, mojando la pluma en el tintero del corazón. Otras vez, felices fiestas a todos y un abrazo para quien quiera recibirlo.

#550

flmontero

CUANDO ÉRAMOS SOLDADOS Dec 28 2009 07:44:01 SIN PALABRAS Y EN MAYUSCULAS

#555

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