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Conforme entrabas en el café del Paseo de Recoletos de Madrid, a mano derecha, estaba la tertulia de los cómicos. Allí vi por primera vez hace ya muchos años a Manuel Alexandre rodeado de los contertulios habituales entre los que estaba su inseparable amigo Álvaro de Luna y alguno más, que ahora no me acuerdo, de un contrastado y hondo calado profesional en el mundo del escenario y la tramoya.

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En Holanda, vulgo Flandes en tiempos de los Austrias, o en los Países Bajos, como ponía el rótulo de la televisión el día de la final, aún se le dice a los niños cuando se les quiere asustar que: viene el Duque de Alba.

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Mi túnica del Calvario hace que, en cada madrugada de Viernes Santo, no pueda ver tu zancada.

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Un buen romántico hace lo que hizo Montpensier, es decir, vivir en un palacio como el de San Telmo y crear en Sevilla una Corte Chica en aquel lugar solariego que fuera escuela de mareantes.

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Ya se ha celebrado La Novena de Pasión. Juanma Martín nos ha igualado en la cuadrilla de Los Panaderos y lo ha hecho sobre la acera de la calle Cervantes, como los antiguos capataces del Muelle y del Mercado de La Puerta Osario.

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Ha empezado a hacer frío. Tanto como dice el viejo dicho del pueblo: de los Santos a Navidad, hace frío de verdad. Con estas heladas de la nochebuena me niego a dar un paseo contigo Pepe Calero.

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Cuando éramos niños y en la plaza del Corazón de Jesús jugábamos a la pelota, la que siempre nos quitaba Marín el policía y nos la devolvía luego si nos portábamos bien y teníamos la voluntad de cambiar nuestro código recreativo.

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No vayan ustedes a creerse lo que no es. Todo el que me conoce sabe perfectamente de la pata que cojeo futbolísticamente hablando. Cuales son mis desvelos sentimentales del deporte rey. Que ese escudo con San Fernando, San Isidoro y San Leandro desata pasiones en mi alma. Que de  los encuentros más álgidos que he tenido en mi vida con la emoción han sido cuando ganamos en las dos finales europeas los paragüeros del IKEA. Que esto es algo que se lleva muy dentro porque alguien, un día ya lejano, supo trasmitirte el valor sentimental de esos colores, de ese Estadio, de esa afición, y casi sin darte cuenta fuiste creciendo en la grandeza de esos valores emocionales de la mano de ese, de tu sangre, que supo legártelo como nadie y que ahora, en su ausencia, no haces más que mirar al cielo cada vez que en el Sánchez Pizjuán el balón llega al fondo de la red y un gol nos cala las entrañas. Todo esto quiero que quede claro. Pero no dejo de reconocer mi cierta debilidad por el club del Paseo de la Castellana y de admirar su grandeza como entidad deportiva que  representa nuestro País. Lo del Alcorcón fue solo un accidente.

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Vamos con ese pregón de los hombres marcheneros. Venga Pepe, dame un bollo, o un pan vaso, o sácame una Viena de las angarillas de tu burro piconero. Mientras pregona en el aire de tu pueblo esa masa calentita recién sacada del horno de leña cántame, entre pan redondo y pan redondo, una cosita de Pepe Marchena, del artista más grande que ha roto el flamenco, de ese que supo elevar el arte de la voz y la palabra a su máxima expresión, del que impregnó tu vida de su carisma y personalidad arrolladoras.

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El Guernica es un cuadro que está pendiente de nosotros, pero que, al contrario de lo que puede parecer no vive de nosotros, ni de nuestras miradas, porque tiene su particular vida, incluso una existencia palpitante así propia. El día en que miremos el lienzo de Picasso sin perjuicios políticos habremos alcanzado la esencia del cuadro, su verdadera autenticidad. Esto es lo mismo que decía Unamuno pero refiriéndose al Escorial.